Раз,два...пять...двенадцать.

Каждый раз расстаюсь,как на век.

одна.одна.
одна.навсегда.

Опять чистая тетрадь. Какая по счету? Сколько всего написано, сколько сожжено.И ничего не изменилось. Что было, что не было. Смерть. Хотя я хочу поговорить о жизни.

И опять чистый лист. И вроде все темы уже изжили себя, уже все обо всем сказано, все давно понято. Но тетрадь лежит передомной и ручка в руках...и значит я живу

Лоскутное одеяло - жизнь моя. И нет пути.

Довольно делать одолженье,
Довольно вольным прибывать..

Капля крови на тетрадке.
Пара строчек в дневнике.
Жизнь опять сыграла в прядки,
Подарив любовь не мне

Для меня вопросов много,
жизни создают слова.

Одна из глав повести "Хозяин"